No es Oro todo lo que reluce

Y no se trata del famoso oro de Moscú, que sabrá Dios quien lo guindó y lo disfrutó. Me refiero al otro oro, sí, ese que por las más variadas circunstancias ha llegado a nuestras manos vía herencia, recuerdos o porque nos ha dado por agenciarnos previo pago, como es de ley. No, que nadie piense que se trata de lingotes. ¡Qué más quisiéramos en estos momentos! Como mucho, algún que otro anillo, una pulserita, el cordón, (en algunos casos del tamaño de una maroma muy habitual en los de “Venga, María, tó a un leuro”) y quizás, algún relojillo de pedido o pedida. Nada más. Ah, bueno, la alianza pos-matrimonial que es como se le suele denominar ahora y que, con bendición incluida, no se suele lucir por obvias razones.

También es verdad que, como hay gente pa tó, no es nada extraño cruzarse por la calle con algún individuo al que ya no le queda sitio donde colocarse sus preferidos y dorados adornitos aunque sean pura baratija. Es decir, gruesos cordones que penden del cuello con un variado repertorio del arte de la orfebrería hortera: caras de Jesucristo, la chapita con la afoto del mi ninio y lo que jaga farta. Después anillos que, como el diente de oro de Pedro Navaja, van deslumbrando al personal y que, con los más absurdos de los diseños, van literalmente engarzados en cada uno de los dedos de ambas manos.

Sí, oro. Un preciado metal que, al igual que las famosas cartillas de fumador en plena pos-guerra incivil española, muchas familias se ven en la obligación de liquidar para poder seguir comiendo, que ya es desgracia o, en su defecto, poder pagar un recibo de la hipoteca, suponiendo que los bancos y, como se les denominaba antaño, Montes de Piedad (¡Qué paradoja!), hayan tenido a bien concedérsela, que a la mayoría no, a pesar de la inyección económica que el ilustre, que no ilustrado ZP, les ha suministrado, todavía no se sabe para qué, pues los vecinos y naturales de Ex-paña, vamos de mal en peor.

Tremendo drama ese de tener que desposeerse de un pequeño tesorillo por culpa de esta manía nuestra de zampar tres veces al día como mínimo. Mala costumbre esta cuando, como ahora, llegan malos tiempos. Aún así, veo que prolifera la compra-venta de oro, de lo que se deduce que, como siempre, a río revuelto, ganancia de pescadores. Vamos, el cuento de nunca acabar. Y los que yo me sé y ustedes se imaginan, a lo suyo. Es decir, ver todo bajo la óptica del poder y la esperanza (será de la que bailaba el cha-cha-cha). Así, cualquiera.

Por eso ,al, repito, ilustre pero no ilustrado, a su esquelética vicepresidenta, a la ministra del despilfarro, al resto de ministroleros y en especial a la tal Bibiana, que se va a gastar una pasta gansa en un teléfono para hombres que, en un momento dado sientan la necesidad de arremeter contra a su compañera y con el fin de calmarle los nervios, le invitan a abrazarla y mimarla (a la consorte, claro está),  yo, como tantos y tantos ciudadanos, les preguntaría: ¿Cómo es posible que no sepan poner remedio a esta catastrófica situación?, ¿Tan de puta madre están las arcas del gobierno para poner en marcha el teléfono bibiánico?

Pero, a lo que iba. A estos desvergonzados se les tenían que revolver las tripas solo con pensar hasta que punto los Ex-pañoles, se las tienen que ingeniar para tirar para adelante y tener la suficiente testiculina como para rebajarse el sueldo hasta los mil euros y, de paso, comprobar en sus propias carnes hasta donde nos están llevando con su política antisocial. Claro que esto es como pedirle peras al olmo.

Hemos comenzado vendiendo nuestras pequeñas muestras de oro, pronto llegará la cartilla de fumador y, antes de que nos demos cuenta, la cartilla de racionamiento. Para muchos será una novedad, para otros, una prueba indiscutible de que la memoria existe, sobre todo la histórica.